Vítor Pontes: Vit.Guimarães foi muito pressionado

Então, tambem tu concordas que o Benfica foi prejudicado?
E o que interessa -_o

E ainda podem me moderar à vontade, quero la saber do prestigio LOL, se não gostem da minha opinião, moderem, moderem, so fico contente com a frustração dos anti-benfica ao ler meus comentarios, podem continuar.

O Benfica foi sem dúvida a melhor equipa em campo, e o Vitótia teve a mesma sorte na Luz que o benfica em Liverpool (ok, o Liverpool teve duas bolas ao poste, mas o príncipio mantém-se.

"teoria da compensação "
Não creio nisso.Acontece que o o atleta que tocou de facto com o cotovelo a bola, dá as costas ao juiz de linha.Sendo um lance de bola para a ârea repleto de jogadores, de igual forma me parece muito muito dificil ao árbitro, na posição onde se encontrva clássica nesse tipo de bolas paradas, ter visto a infracção.Mesmo visto na tv só com várias imagens se vê que de facto foi com o cotovelo que empurra a bola.
Já quanto ao facto , de por isso entenderes que, querem muitas pessoas que o Guimarães desça.Eu pessoalmente, sendo do FCP e Tripeiro logo Nortenho, não quero, é um clube com massa humana e com qualidade de futebol, mal fora a simpatia pelo facto de nós sermos do Norte: E tu saberás que é ser do Norte ou a força que nos une, identifica.
Deixo para o efeito um texto de
Miguel Esteves Cardoso :

Primeiro, as verdades. O Norte é mais Português que Portugal. As
minhotas são as raparigas mais bonitas do País. O Minho é a nossa
província mais estragada e continua a ser a mais bela. As festas da
Nossa Senhora da Agonia são as maiores e mais impressionantes que já se viram.

Viana do Castelo é uma cidade clara. Não esconde nada. Não há uma
Viana secreta. Não há outra Viana do lado de lá. Em Viana do Castelo
está tudo à vista. A luz mostra tudo o que há para ver. É uma cidade
verde-branca. Verde-rio e verde-mar, mas branca. Em Agosto até o verde
mais escuro, que se vê nas árvores antigas do Monte de Santa Luzia,
parece tornar-se branco ao olhar. Até o granito das casas. Mais
verdades. No Norte a comida é melhor. O vinho é melhor. O serviço é
melhor. Os preços são mais baixos. Não é difícil entrar ao calhas numa
taberna, comer muito bem e pagar uma ninharia. Estas são as verdades do
Norte de Portugal. Mas há uma verdade maior. É que só o Norte existe. O
Sul não existe. As partes mais bonitas de Portugal, o Alentejo, os
Açores, a Madeira, Lisboa, et caetera, existem sozinhas. O Sul é solto.

Não se junta. Não se diz que se é do Sul como se diz que se é do Norte.

No Norte dizem-se e orgulham-se de se dizer nortenhos. Quem é que se
identifica como sulista? No Norte, as pessoas falam mais no Norte do
que todos os portugueses juntos falam de Portugal inteiro.

Os nortenhos não falam do Norte como se o Norte fosse um segundo país.
Não haja enganos. Não falam do Norte para separá-lo de Portugal.
Falam do Norte apenas para separá-lo do resto de Portugal. Para um nortenho,
há o Norte e há o Resto. É a soma de um e de outro que constitui
Portugal. Mas o Norte é onde Portugal começa. Depois do Norte, Portugal
limita-se a continuar, a correr por ali abaixo. Deus nos livre, mas se
se perdesse o resto do país e só ficasse o Norte, Portugal continuaria
a existir. Como país inteiro. Pátria mesmo, por muito pequenina. No
Norte. Em contrapartida, sem o Norte, Portugal seria uma mera região da
Europa. Mais ou menos peninsular, ou insular. É esta a verdade. Lisboa
é bonita e estranha mas é apenas uma cidade. O Alentejo é especial mas
ibérico, a Madeira é encantadora mas inglesa e os Açores são um caso à
parte.

Em qualquer caso, os lisboetas não falam nem no Centro nem no Sul -
falam em Lisboa. Os alentejanos nem sequer falam do Algarve - falam do
Alentejo. As ilhas falam em si mesmas e naquela entidade incompreensível a que chamam, qual hipermercado de mil misturadas,
Continente.

  No Norte, Portugal tira de si a sua ideia e ganha corpo. Está muito
estragado, mas é um estragado português, semi-arrependido, como quem
não quer a coisa. O Norte cheira a dinheiro e a alecrim. O asseio não é

asséptico - cheira a cunhas, a conhecimentos e a arranjinho. Tem esse
defeito e essa verdade. Em contrapartida, a conservação fantástica de(algum) Alentejo é impecável, porque os alentejanos são mais frios e
conservadores (menos portugueses) nessas coisas.

O Norte é feminino. O Minho é uma menina. Tem a doçura agreste, a
timidez insolente da mulher portuguesa. Como um brinco doirado que luz numa orelha pequenina, o Norte dá nas vistas sem se dar por isso.

  As raparigas do Norte têm belezas perigosas, olhos verdes-impossíveis,
daqueles em que os versos, desde o dia em que nascem, se põem a
escrever-se sozinhos. Têm o ar de quem pertence a si própria. Andam de
mãos nas ancas. Olham de frente. Pensam em tudo e dizem tudo o que
pensam. Confiam, mas não dão confiança. Olho para as raparigas do meu país e acho-as bonitas e honradas, graciosas sem estarem para
brincadeiras, bonitas sem serem belas, erguidas pelo nariz, seguras
pelo queixo, aprumadas, mas sem vaidade. Acho-as verdadeiras. Acredito
nelas. Gosto da vergonha delas, da maneira como coram quando se lhes
fala e da maneira como podem puxar de um estalo ou de uma panela,
quando se lhes falta ao respeito.

Gosto das pequeninas, com o cabelo puxado atrás das orelhas, e das
velhas, de carrapito perfeito, que têm os olhos endurecidos de quem
passou a vida a cuidar dos outros. Gosto dos brincos, dos sapatos, das
saias. Gosto das burguesas, vestidas à maneira, de braço enlaçado nos
homens. Fazem-me todas medo, na maneira calada como conduzem as
cerimónias e os maridos, mas gosto delas. São mulheres que possuem; são
mulheres que pertencem.

  As mulheres do Norte deveriam mandar neste país. Têm o ar de que sabem
o que estão a fazer. Em Viana, durante as festas, são as senhoras em
toda a parte. Numa procissão, numa barraca de feira, numa taberna, são
elas que decidem silenciosamente. Trabalham três vezes mais que os
homens e não lhes dão importância especial. Só descomposturas, e mimos,
e carinhos. O Norte é a nossa verdade. Ao princípio irritava-me que
todos os nortenhos tivessem tanto orgulho no Norte, porque me parecia
que o orgulho era aleatório. Gostavam do Norte só porque eram do Norte.
Assim também eu.
Ansiava por encontrar um nortenho que preferisse Coimbra ou o Algarve,
da maneira que eu, lisboeta, prefiro o Norte. Afinal, Portugal é um
caso muito sério e compete a cada português escolher, de cabeça fria e
coração quente, os seus pedaços e pormenores.

Depois percebi. Os nortenhos, antes de nascer, já escolheram. Já
nascem escolhidos. Não escolhem a terra onde nascem, seja Ponte de Lima
ou Amarante, e apesar de as defenderem acerrimamente, põem acima dessas terras a terra maior que é o "O Norte". Defendem o "Norte" em Portugal
como os Portugueses haviam de defender Portugal no mundo.

Este sacrifício colectivo, em que cada um adia a sua pertença
particular - o nome da sua terrinha - para poder pertencer a uma terra
maior, é comovente. No Porto, dizem que as pessoas de Viana são
melhores do que as do Porto. Em Viana, dizem que as festas de Viana não
são tão autênticas como as de Ponte de Lima.

Em Ponte de Lima dizem que a vila de Amarante ainda é mais bonita. O
Norte não tem nome próprio. Se o tem não o diz. Quem sabe se é mais
Minho ou Trás-os-Montes, se é litoral ou interior, português ou galego?

Parece vago.
Mas não é. Basta olhar para aquelas caras e para aquelas casas, para as
árvores, para os muros, ouvir aquelas vozes, sentir aquelas mãos em
cima de nós, com a terra a tremer de tanto tambor e o céu em fogo, para
adivinhar.

  O nome do Norte é Portugal. Portugal, como nome de terra, como nome de nós todos, é um nome do Norte. Não é só o nome do Porto. É a maneira
que têm de dizer "Portugal" e "Portugueses". No Norte dizem-no a toda ahora, com a maior das naturalidades. Sem complexos e sem
patrioteirismos. Como se fosse só um nome. Como "Norte". Como se fosse
assim que chamassem uns pelos outros. Porque é que não é assim que nos
chamamos todos?

Olha olha... o bronco! A semana passada nem ver-te... Sim sim... 3 nicks diferentes... mas para não vires dizer nada de bronco como de costume...